Esses ai, covardes sem pátria
Ão de colher pútridos frutos
Para ceiar na noite santa
Esses ai, eles que nos a matam
Que queimam nossas almas dia-dia
Ão de colher em seus jardins
O mártire que semearam
Descordia que assim nutriram
E a dor de nos assoitarem
Nenhum comentário:
Postar um comentário